Chamaco, traes un bajón, andas malpasado, te dio la mano negra y despertaste en casa de Nosabesquién, babeando como animal y con una melodía bárbara en la cabeza, retumbando dolorosamente como un bajo sintetizado, mezclado con la noche lisérgica que pasaste.

Ya deberías dejar la pisteada, chamaco, no te ha traído nada bueno, nomás ese apodo tuyo: Wyno. En una ciudad como ésta, Juaritos, a la vuelta de la esquina te puede levantar una troca o te pueden filerear, si bien te va.

Tú dices que no pasa nada, que te la pasas bien con esa pandilla tuya, los Lowers. Mejor échale ganas a la escuela y termina la preparatoria de una buena vez. Chamaco, esta ciudad está cabrona, cuídate cuando salgas de noche, cuando camines de día por un barrio marginal, pero sobre todo cuídate de la sequía musical que la asecha.

No te vayas a los raves, chamaco, eso ya está obsoleto; aunque haya tantos en la ciudad, no son más que fiestas con sabor a agua estancada y vieja. Mejor fúmate un...