La lune blanche luit dans les bois
De chaque branche part une voix
Sous la ramée
Ô bien aimée
L'étang reflète profond miroir
La silhouette du saule noir
Où le vent pleure rêvons, c'est l'heure
Un vaste et tendre apaisement
Semble descendre du firmament
Que l'astre irise
C'est l'heure exquise
Poème de Théophile de Viau: À Chloris
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