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Les Lettres De L'Autoroute

de Pigalle

Dans la salle du bar tabac de la Rue des MartyrsY a des filles de nuit qu'attendent le jour en vendant duplaisirY a des ivrognes qui s'épanchent au barQui glissent lentement le long du comptoir par terreDans la salle du bar tabac de la Rue des MartyrsLe patron a un flingue pour l'ingénu qu'en voudrait à latirelireDans les chiottes les mots gravés sur les mursParlent de sexes géants d'amours et d'ordures ensembleIci chacun douc'ment oublie l'ombre d'une vie passée d'une femmede décombresDans ce cliché funèbre on cherche l'oubli d'un parfum d'une voixOn éteint l'impact encore brûlant de lèvres entrouverteshumides et doucesDans la salle du bar tabac de la Rue des MartyrsCertains soirs tout à coup dans un coin on s'arrête derireEt quand brusquement les lames sortent tout l'monde dégageSe jette sur la porte en verreDans la salle du bar tabac de la Rue des MartyrsY a des seringues vidées goulûment dans des bras sansav'nirIci la dope c'est à la poignéeLes p'tites cuillères servent que rar'ment pour le caféIci chacun douc'ment oublie l'ombre d'une vie passée d'une femmede décombresDans ce cliché funèbre on cherche l'oubli d'un parfum d'une voixOn éteint l'impact encore brûlant de lèvres entrouverteshumides et doucesDans la salle du bar tabac de la Rue des MartyrsY a des vieux gars tatoués partout qui racontent leurs souvenirsY a des voyageurs tristes pardessus et valisesY a des bookmakers qui ramassent les mises la nuitDans la salle du bar tabac de la Rue des MartyrsOn peut tout ach'ter tout vendre le meilleur et le pireUne vieille clocharde la gueule défoncéeRentre avec sa poussette et se met à gueuler à boireDans la salle du bar tabac de la Rue des Martyrs {x3}

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