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Les cent mille dimanches

de Henri Tachan

Mille poètes ont rêvé mille jours,
Chantant, l'été, les fontaines jolies,
Les soirées d'août, les aurore pâlies,
Les nuits d'étoiles plus chaudes que les jours...

Mille poètes ont rêvé mille jours,
Pleurant, l'automne, au fond des forêts rousses,
Aux sanglots sourds de la pluie sur la mousse,
A la chute des feuilles, à la chute des jours...

Mille poètes ont rêvé mille jours,
Tressant, l'hiver, les tapis blancs des cours,
Sculptant sans cesse la neige blême de leurs doigts gourds
En statues immortelles au frileux abat-jour...

Mille poètes ont rêvé si longtemps
De printemps,
Mille poètes ont rêvé mille étés
D'éternité,
Mille poètes ont rêvé mille années...

Et tu es née...

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