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Inventaire

de Henri Tachan

Un'e symphonie
Inachevée,
Bien sûr,
Un'e mélodie
Sans parol'es, sans
Mesures,
Un concerto
Sans piano, sans
Violon,
Un petit po-
ème sans i-
llusion...

Mes musiciens
Qui poussièr'ent dans
L'armoire,
Disques anciens
En mono, en
Grimoires,
Quelques bouteill'es
De bièr'e danoi-
se, vides,
Monts et merveilles,
Tonneau des Da-
naïdes...

Mes canassons
Qui gagn'ent sans moi,
Normal,
L'Arc de Triom-
ph'e, l'Jockey Club, l'Op-
tional,
Le rouge est mis,
Fait'es vos jeux, rien
N'va plus,
La petit'e bil-
le, ell'e ne toune-
ra plus...

La cheminée
Qui s'allumait
Tout'e seule,
La neige a dé-
jà posé son
Linceul
Sur la maison
Où je voulais
Tant vivre,
Sur cette tom-
be de froid
Et de givre...

La chienne qui
Te parlera
De moi,
Les soirées d'hi-
ver quand tu au-
ras froid,
Et ton chagrin
D'enfant et mon
Remords
De t'avoir, un
jour, quitté pour
La Mort...

Adieu, la scène,
Au diable, pa-
ges blanches,
V'là qu'on m'entraîne
Déjà vers d'au-
tres planches,
Cet inventaire,
Ce testament
Ma mie,
C'est la dernière
Chanson que je
T'écris...

Un'e symphonie
Inachevée,
Bien sûr,
Un'e mélodie
Sans parol'es, sans
Mesures,
Un concerto
Sans piano, sans
Violon,

Un petit po-
ème sans i-
llusion.

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