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La mort

de Georges Brassens

Avec cette neige à foisonQui coiffe, coiffe ma toisonOn peut me croire à vue de nezBlanchi sous le harnaisEh bien, Mesdames et MessieursC'est rien que de la poudre aux yeuxC'est rien que de la comédieQue de la parodieC'est pour tenter de couper courtA l'avance du temps qui courtDe persuader ce vieux goujatQue tout le mal est fait déjàMais dessous la perruque j'aiMes vrais cheveux couleur de jaisC'est pas demain la veille, bon DieuDe mes adieuxEt si j'ai l'air moins guilleretMoins solide sur mes jarretsSi je chemine avec lenteurD'un train de sénateurN'allez pas dire "Il est perclus"N'allez pas dire "Il n'en peut plus"C'est rien que de la comédieQue de la parodieHistoire d'endormir le tempsCalculateur impénitentDe tout brouiller, tout embrouillerDans le fatidique sablierEn fait, à l'envers du décorComme à vingt ans, je trotte encoreC'est pas demain la veille, bon DieuDe mes adieuxEt si mon cœur bat moins souventEt moins vite qu'auparavantSi je chasse avec moins de zèleLes gentes demoisellesPensez pas que je sois blaséDe leurs caresses, leurs baisersC'est rien que de la comédieQue de la parodiePour convaincre le temps bernéQu'mes fêtes galantes sont terminéesQue je me retire en coulisseQue je n'entrerai plus en liceMais je reste un sacré gaillardToujours actif, toujours paillardC'est pas demain la veille, bon DieuDe mes adieuxEt si jamais au cimetièreUn de ces quatre, on porte en terreMe ressemblant à s'y tromperUn genre de macchabéeN'allez pas noyer le souffleurEn lâchant la bonde à vos pleursCe sera rien que comédieRien que fausse sortieEt puis, coup de théâtre, quandLe temps aura levé le campEstimant que la farce est jouéeMoi tout heureux, tout enjouéJ'm'exhumerai du caveauPour saluer sous les bravosC'est pas demain la veille, bon DieuDe mes adieux

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