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The Hills - Hard Techno

de Fran Garro

¿Acaso puede un clavo votar al martillo, que le hunde en madera?
¿Acaso el condenado, en la horca, decide la soga que aprieta?
¿Se imaginan a un esclavo, que votara a su negrero?
No es posible que haya un preso que aplauda, contento, a su cruel carcelero

La madre de mi madre, señora elegante, inocente y sencilla
La madre de mi madre, se llama: ¡Andalucía!
Es la señora dormida, en la sala de espera
También es la niña con frío, en la escuela
La universitaria, obligada a emigrar

Es la anciana que, ya, falleció, sin ley de dependencia
La mujer con cáncer, que espera sentencia
La que, en un escándalo sin precedentes, ¡olvidaron llamar!

La madre de mi madre, es mi Andalucía
Y en junio, hay que votar, ¡es la hora de cambiar!
Madre, que no te das cuenta: ¡Te están matando en vida!

En su lucha por Moncloa, los grandes partidos, arrasan tu tierra
Te llenan de cumplidos, y, luego, ¡carretera!

En tu soledad, no caigas en las tentaciones más conservadoras
Para ti no es solución, racismo y expulsión, ¡si tú eres reina mora!

Clavo no vota martillo, ni esclavo a negrero
A ver si se entiende
Que es consentir, que Madrid, ¡nos gobierne!

Si de mí dependiese, con sangre, firmaría
¡Que le den a España!, ¡que le den a España!
¡Y que viva, solo, Andalucía!

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