beechwood
de Enzo Corne
Vuelan sombras, acarician al cielo.
Viejas horas, remando contra el tiempo.
Solo cuatro, paredes quedan por derribar.
Palabras mudas, sin sentido y sin final.
Voces crudas, humedeciendo el paladar.
Doble cara, esconde alguna voz.
No hay ventana, no hay mañana, no hay adiós.
Se forman solas, se desvanecen al venir.
Viento gris, sopla aqui.
El horizonte, despierta al sol.
Lluvia desierte, de imaginación.
Duerme el aire, descansa en fin...
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