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Como será

de Chala Rasta

¿Cómo será?, ¿cómo será
el mundo real?
Sin las cadenas, sin estas penas
que me atan.

El verde horizonte y el azul del cielo
yo nunca pude ver.
Los colores cambian y la gente cambia
cuando está en libertad.

¿Y cómo será?
¿Y cómo será?
¿Y cómo será?,
¿cómo será?, ¿cómo será?

Nací en esta vida, tragando saliva,
y puedo recordar,
mi madre africana hicieron esclava,
mi padre un puto oficial.

Y paso las horas, pensando que pasa,
ya todo me dá igual.
Si es de noche o de día, sólo la luz varía
en este lugar.

¿Y cómo será?
¿Y cómo será?
¿Y cómo será?,
¿cómo será?, ¿cómo será?

La libertad no ha muerto, no.
La justicia no ha muerto, no.
La esperanza no ha muerto, no.
La ilusión no ha muerto, no.
Y la alegría no ha muerto, no.
La poesía no ha muerto, no.
Y la alegría no ha muerto, no.
La poesía no ha muerto, no.

¿Y cómo será?, ¿de dónde vendrá
el profeta que nos va a guiar?.
Repartiremos de nuevo
el pan, el vino, el centeno,
el azúcar y la sal.

Y si te sobra una silla, acá será bienvenida,
hay alguien que no se puede sentar.
En algún lado leí que pasamos por aquí
en busca de otro lugar.

Mahatma Ghandi no ha muerto, no.
Luther King no ha muerto, no.
Jesucristo no ha muerto, no.
El Comandante no ha muerto, ¡Che!
El General no ha muerto, no.
El General no ha muerto, no.
El General no ha muerto, no.
El General no ha muerto, no.

Morrison no ha muerto.
Hendrix no ha muerto.
Lennon no ha muerto, no.
Bob Marley no ha muerto, no.
Y Luca Prodan no ha muerto, no.
Luca Prodan no ha muerto, no.
Y Luca Prodan no ha muerto, no.
Luca Prodan no ha muerto, no.

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